As palavras que você verá aqui são fruto do fogo que arde em minhas veias. Essas palavras escorrem pelos meus dedos até o papel. São fruto da raiva engarrafada e envelhecida, que queima como álcool na garganta, com o gosto amargo das palavras não ditas. Elas são minhas palavras e de mais ninguém. Não estão aqui para agradar, pois não são açúcar, muito menos refinadas. Não há conforto nelas, há apenas uma dor inexplicável e enlouquecedora.  

Saturno não é fruto da normalidade, mas da realidade inegável, inevitável e insuportável. Saturno é uma ofensa que tomei como nome, uma ofensa da qual eu me apropriei e, por isso, deixou de sê-lo. Saturno é o narrador na minha mente. Saturno é apenas uma das minhas milhares de versões. Saturno não é só um planeta, é minha casa, é  para onde eu retorno nas tempestades, onde estou protegido, onde posso ser quem eu quiser ser. 

O convite para a leitura está posto, deixo minhas boas vindas e um aviso, fique apenas se quiser.